Плыў белы дзень – крыло самотнай птушкі
нас ратавала незямным сьвятлом, –
pадыхаў дол і прашчуравы душы,
крыві й зямлі вяртаючы цяпло.
Плыў белы прывід даўнімі кладамі,
і выглядаў прарокаў скрозь дзірван,
і вёў іх за сабой над гарадамі,
над чорнымі ільдамі ў Белы Храм.
I Белы Храм зьявіўся над ільдамі,
яго не ашчасьлівіў боскі перст,
ён не сьвяціў здалёку купаламі,
а Белы Храм – быў чорны хвойны лес.
Не абразы, а змучаныя твары
крыніцы адбівалі, а Дняпро
цягнуў, як баржы, д’яблавыя хмары –
трымцелі жылы і цяжэла кроў.
Шчымелі крылы у палескіх птушак,
балелі рукі у тутэйшых баб,
і чорным цьветам расьцьвіталі грушы,
атрутным сокам наліваўся сад –
груган накрумкаў ці спрадвечны вораг
мінулым векам не дапіў крыві?
I ўсе гады, зладзюга, нашым горам
сваіх дзяцей выродлівых карміў,
і, прычакаўшы зручнае часіны,
ён запусьціў, як гада, ў сьпячы Храм
нянавісьцю ускормленага сына,
такому б пазайздросьціў Юда сам.
А белы цень прысьпешваў прарокаў,
на гэты раз ня верачы жывым, –
там далягляд сьлязіўся, быццам вока,
а ў Храме вычвараўся сукін сын.
|
|
